Primeiro sim; agulha, que perfuras
Sozinha e sem quê, queira, que venha
Atrás. Qual fosse o elo do "ó" altivez
Quando submerges novelo de linho, e paira a palha.
Problema, a quem pinta ou borda?
Quando transbordas plano, grimpa tamanha, que
Finda linho, lógica vaidade, inibir que quer pano.
Sozinhos, lho e linha, pelo palheiro perderem-se;
Segundo sim, "ó" do nó, qual une e costura postura.
O Dilema do "é" e o papel
Que serão; prontos a enfrentar branca folha, agulha e linho.
Adregas além dos panos, a pressa da tinta grafopalpite arrisca
Um ponto ou o próprio "é", antecipam-nos céu estrelas
Quão empáfias de inércia, quedam-se à sanha dantes vista.
Eis, sabem dimensões quaisquerem, se espaço concedem
Seja em condição que quer caneta Bic ou
Mont Blanc. Condescendem-se não submeterem a-los.
Mas o "é" então fica, start, a olhar abique
O desvelo, denodo cogitando, orgulho fosse...
T.R.M.O.
4 comentários:
Hahaha, é a terceira vez que leio teu escrito de poesia pura.
Versos costurados com cores e aroma de flores, de tão suave que é.
Beijo.
Sensação de passeio levitante Pairando sobre os versos teus
Costurando letras infantes
A transpassarem a luz dos olhos meus
E falando em luz, poeta-menino
O fulgor inebriante exalado
Por tuas vírgulas e frases ao contrário
Levaram-me quase ao desatino
=)
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